As suaves brisas sopravam sobre as colinas macias de Mâcon, e, seus vinhedos, enquanto suaves desejos de revolta rebolavam em jeito de "revolução".
O vento esconde nas suas ondas, o presságio de uma "Revolução" que os cravos de Abril abriram nos seus 43 anos de precária existência.
Nada menos, de dois milhões destes anciãos são o corolário de um testemunho e recordam os sobressaltos de longinquos anos de subordinação.
Da Europa afastados, nela estamos centralizados com as suas convulsões, que uma moeda uniforme cria nos seus liâmes.
A noite serena de um 24 de Abril, que a música arrebata no verde parque, desponta no calmo
sereno dia 25, já que a festa e comemoração é bonita e rica.
Lá longe, naquela colina, que o vento esconde num Verão de 1973, se remete o silêncio que cala a nostalgia das aflições de cada dia!...
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O vento acaricia em sacramento,
o sonho tornado em realidade,
sem sombra e sem tormento,
em rumo de alguma felicidade.
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